Patisserie Glopp sur les Champs-Elysées, Jean Béraud, 1889
J'avoue ne pas être du tout parfums "alimentaires", et m'imaginais un chocolat à la rose qui ne me conviendrait pas. Lourde erreur !
Rose Praline m'évoque une dame élégante, prenant son thé fumé, peut-être parfumé à la cardamome, tout à côté d'une amie dégustant un vrai chocolat à l'ancienne, avec du cacao saupoudré sur le lait. Peut-être ai-je cette image parce que j'ai découvert ce parfum dans une boutique consacrée à la rose dans tous ses états dans un passage célèbre de Bruxelles, où justement les salons de thé sont légion, avoisinant les boutiques de chocolat, les "pralines" comme on dit ici. Toujours est-il que cette rose adoucie de géranium, poudrée de cacao sur fond d'ambre est une caresse parfumée, un souffle délicat, comme des volutes où s'entremêlent parfums de dames et odeurs alléchantes de ce qu'elles consomment. En aucun cas écoeurant ni "girly" dans sa phase chocolatée, c'est ici un parfum tendresse, doudou.
Je n’avais pas senti ce parfum depuis des siècles. J’étais une toute jeune demoiselle, alors. Mes souvenirs m’envahissent… Je cours à travers les jardins, libre : j’ai enfin échappé à la surveillance de ma gouvernante, qui veille à mon éducation plus qu’à mon bien-être. Je cours…je relève mes jupes, ôte mes souliers, et enjambe allégrement les parterres, les massifs, les buissons, respirant au passage les parfums fleuris, suaves et délicats : roses, jasmin, gardénias, narcisses, jacinthes, toutes ces fleurs magnifiques et odorantes qui font le bonheur de Mère, amoureuse d’elles. Je cours, je vole, riant à gorge déployée, enfin, autant que mon corset de plus en plus serré me le permet. Qu’importe, je me sens heureuse, joyeuse. Ma course échevelée, « indigne d’une jeune fille de mon rang », comme me le serine ma gouvernante, m’entraîne là-bas, tout au bout des jardins. Là où se trouve la serre. Cette serre dont seule Mère possède la clef, cette serre où elle fait entretenir les espèces les plus rares, des fleurs et arbustes du bout du monde, souvenirs précieux et vivants d’amours à jamais défuntes. Cette serre où Mère reprend goût à la vie, parmi ses trésors parfumés, qu’elle s’imagine être seule à pouvoir humer. J’ai depuis longtemps trouvé le moyen d’y entrer, bravant ainsi tous les interdits éducatifs, mais qu’importe : je suis libre ! Là est cachée la tubéreuse, dont j’aime tant le parfum. Un parfum que Mère évoque parfois avec ses amies, baissant le ton et rougissant à l’évocation de ce parfum « si osé », ce philtre d’amour dangereux pour les demoiselles comme pour leurs soupirants, ce parfum qui éveille des envies de…bagatelle. Il n’en fallait pas davantage pour m’attirer en ce lieu, pour pouvoir encore respirer ce parfum suave, qui, mêlé aux fleurs d’oranger de ma coiffure, m’enivre et me grise. Le bonheur m’envahit, des sensations inconnues me parcourent. Une fois de plus, je ne reste qu’un instant : les appels de ma gouvernante se rapprochent, se font incessants. Elle ne doit pas me trouver ici. C’est mon secret. Je me réajuste sous les magnolias : coiffure, corset, jupes…et reprends mon chemin dans l’autre sens : les effluves des gardénias, jasmin, roses…se mêlent au parfum de la poudre d’iris dont ma gouvernante parfume ma peau. Je me repose un moment sous les orangers au parfum miellé, avant de rejoindre Mère au salon. Juste un instant, le temps de cacher au creux de mon décolleté, là où le parfum se fait si charnel, si animal, une fleur de cette tubéreuse si dangereuse.
Ce soir, le chevalier qui fait battre mon cœur est attendu au château…
Edouard DOIGNEAU (1865-1954), Caravane dans le désert
Un précieux flacon à facettes décorées d'arabesques aériennes, une couleur ambrée en clin d'oeil au henné, un nom évocateur...le voyage peut commencer ! Une caravane parfumée s'étire dans le désert ocre et sable...
Très réussi à mon nez, un bel oud "comme là-bas", avec ce qu'il faut de retenue pour être accessible aux nez occidentaux. Un oud bien élevé, de prime abord.
Un rappel Lutensien dans l'harmonie du parfum : dattes, miel, cèdre et un cumin à la Femme de Rochas, une jolie animalité épicée cuirée enveloppée dans la rose et la fleur d'oranger. Une rose safranée qui équilibre merveilleusement les notes de civette et de castoréum que je décèle, qui se révèlent et s'amplifient, et qui sont loin de me déplaire. Santal et myrrhe, enveloppés de volutes d'encens, rappellent l'Arabie, terre d'origine de l'oud. Les baumes et la vanille arrondissent l'ensemble élégamment. Le voyage se poursuit, le dépaysement est complet.
Loin des pseudo ouds de bazar, -et de ceux de certains parfumeurs de niche-, pas aussi "effluves de chameau" que les ouds véritables, mais pas aussi olfactivement correct qu'il n'y paraît, Al Oudh un excellent compromis pour une découverte fidèle de ce parfumage à l'orientale.
Bertrand Duchaufour a réussi là un fort joli exercice de style.
Sa tenue ? Un détail, pour une fois ! Totalement séduite, j'en ai oublié qu'elle pouvait être légère, comme souvent chez l'Artisan Parfumeur.
Et j'imagine très bien m'enivrer de cette fragrance dans la nuque d'un homme...
Mon coeur est un palais plein de parfums flottants
Qui s'endorment parfois aux plis de ma mémoire,
Et le brusque réveil de leurs bouquets latents
- Sachets glissés au coin de la profonde armoire -
Soulève le linceul de mes plaisirs défunts
Et délie en pleurant leurs tristes bandelettes...
Puissance exquise, dieux évocateurs, parfums,
Laissez fumer vers moi vos riches cassolettes !
Parfum des fleurs d'avril, senteur des fenaisons,
Odeur du premier feu dans les chambres humides,
Arômes épandus dans les vieilles maisons
Et pâmés au velours des tentures rigides ;
Apaisante saveur qui s'échappe du four,
Parfum qui s'alanguit aux sombres reliures,
Souvenir effacé de notre jeune amour
Qui s'éveille et soupire au goût des chevelures ;
Fumet du vin qui pousse au blasphème brutal,
Douceur du grain d'encens qui fait qu'on s'humilie,
Arôme jubilant de l'azur matinal,
Parfums exaspérés de la terre amollie ;
Souffle des mers chargés de varech et de sel,
Tiède enveloppement de la grange bondée,
Torpeur claustrale éparse aux pages du missel,
Acre ferment du sol qui fume après l'ondée ;
Odeur des bois à l'aube et des chauds espaliers,
Enivrante fraîcheur qui coule des lessives,
Baumes vivifiants aux parfums familiers,
Vapeur du thé qui chante en montant aux solives !
- J'ai dans mon coeur un parc où s'égarent mes maux,
Des vases transparents où le lilas se fane,
Un scapulaire où dort le buis des saints rameaux,
Des flacons de poison et d'essence profane.
Des fruits trop tôt cueillis mûrissent lentement
En un coin retiré sur des nattes de paille,
Et l'arôme subtil de leur avortement
Se dégage au travers d'une invisible entaille...
- Et mon fixe regard qui veille dans la nuit
Sait un caveau secret que la myrrhe parfume,
Où mon passé plaintif, pâlissant et réduit,
Est un amas de cendre encor chaude qui fume.
- Je vais buvant l'haleine et les fluidités
Des odorants frissons que le vent éparpille,
Et j'ai fait de mon coeur, aux pieds des voluptés,
Un vase d'Orient où brûle une pastille...
Les transcriptions parfumées des univers littéraires ne m'émeuvent guère.
Ainsi "Baudelaire" de Byredo...
La démarche aurait pu être intéressante, la composition semblait alléchante : bois, cuir, tabac, poivre et baies, encens, ambre et patchouli...des notes "évidentes" dans l'univers baudelairien tel que je me l'imagine. Ne manque que l'absinthe, quoique...une note m'y fait furtivement penser.
Las, après un départ prometteur et affirmé bizarrement "revival eighties" (du XXe siècle !), le jus devient très consensuel, d'une banalité affligeante, comme si le créateur avait voulu devenir olfactivement correct, pour ne pas choquer.
Trop lisse, tout cela, trop propret, trop dans le ton des jus dilués de ce XXIe siècle, et surtout, très très loin de l'univers des Fleurs du Mal, même si soi-disant inspiré du poème "Parfum exotique".
Bon sang ! Il eût fallu là un parfum subversif, débordant de notes fortes, s’entremêlant, s’entrechoquant, s’épousant, se repoussant pour mieux s’unir ensuite, des notes à la fois lascives et violentes, des notes chaudes, incandescentes, brûlantes, tourbillonnantes, jusqu’à l’étourdissement des sens, avant le calme et la volupté d’après l’amour, et ses notes ambrées musquées, cumin aussi.
Un parfum riche, sombre, épais, baumé.
Ici, c’est un Baudelaire censuré auquel on a affaire, un Baudelaire bridé dans la sensualité, dans l’érotisme, - qualifié à l’époque de pornographie -, de ses vers. Un hors-sujet ! Pire : un non-sens total dans l'explication de texte.
Un parfum très 2010 dont les effluves allégés à l’extrême, voire dilués, eurent beaucoup déstabilisés le poète, tant on est loin de cet univers, de cette idée des odeurs, senteurs et parfums qu’il a voulu transcrire en mots choisis.
Estampillé "pour nous, les hommes !", c’eût été un déo spray tout à fait correct, même si peu original, dans la veine de ceux dont nous étouffent certains mâââles éprouvant le besoin d’affirmer leur virilité à coups de notes agressives dites masculines.
Pompeusement baptisé "Baudelaire", c’est une trahison !
Irrévérencieux à l’extrême, cet apprenti parfumeur dit "de niche" vend à prix indécent une fragrance essoufflée, tant elle ressemble à beaucoup de jus masculins (réussis, ceux-là !) des années 80, et même aux créations de certains voisins de niche, plus inspirés.
Choisir Baudelaire pour univers demande sensibilité, talent et imagination. N’est pas artiste qui veut, sauf si le marketing est désormais un art.
notes de tête : genièvre, poivre, cumin notes de coeur : jacinthe, cuir, encens, notes aromatiques notes de fond : papyrus, ambre noir, cuir
Portrait de Baudelaire par Gustave Courbet
Je me console en savourant le poème de Baudelaire, et en rêvant à ce qu’un parfumeur, un vrai, eût imaginé pour en retranscrire la richesse olfactive.
Parfum exotique
Quand, les deux yeux fermés, en un soir chaud d'automne,
Je respire l'odeur de ton sein chaleureux,
Je vois se dérouler des rivages heureux
Qu'éblouissent les feux d'un soleil monotone ;
Une île paresseuse où la nature donne
Des arbres singuliers et des fruits savoureux ;
Des hommes dont le corps est mince et vigoureux,
Et des femmes dont l'œil par sa franchise étonne.
Guidé par ton odeur vers de charmants climats,
Je vois un port rempli de voiles et de mâts
Encor tout fatigués par la vague marine,
Pendant que le parfum des verts tamariniers,
Qui circule dans l'air et m'enfle la narine,
Se mêle dans mon âme au chant des mariniers.
J’ai longtemps regretté ma rose des sables. C’était le seul ornement de ma chambre d’enfant ; mon père l’avait ramassée dans le désert. Cette fleur de pierre, fille du vent, m’émerveillait. Il m’arrivait de croire que c’était un morceau d’étoile. J’étais un enfant heureux, j’allais en classe avec plaisir, je comprenais tout sans effort.
Mon maître paraissait sévère. Il venait de France, disait-on. Il avait les cheveux gris, les yeux gris. Il arrivait toujours en costume trois pièces, et, avant d’enfiler sa blouse, posait sur le coin du bureau sa montre de gousset en or, qu’il consultait de temps à autre. Le soir, avant l’étude, il me disait de porter cette montre chez lui, je n’ai jamais su pourquoi. C’était pour moi comme le saint sacrement.
Un jour, il convoqua mes parents. Ils me rapportèrent, me voyant inquiet, qu’il n’avait aucun reproche à me faire, bien au contraire. Il leur avait dit que j’étais un enfant intelligent, qu’il ne faudrait jamais arrêter ma course, quelles que soient les circonstances. Il savait qu’ils étaient pauvres. Le soir même, bien que je n’eusse pas faim, ma part de purée augmenta, je compris que mon avenir était en route.
On était en juin. Mon père décida, sur les conseils d’un ami arabe, qu’il fallait quitter l’Algérie pour la France ; des évènements graves se préparaient. Ce fut pour moi un coup de tonnerre. J’avais onze ans, j’avais lu dans les livres qu’il fallait être fort ; j’accusai le coup sans rien laisser paraître. Ainsi, il me fallait quitter ma terre, mes copains, mon instituteur, M. Coche. J’eus envie de lui faire un cadeau d’adieu. Mais quoi ? Je n’avais rien…
C’est alors que je pensai à ma rose des sables. Je l’enveloppai dans du papier journal, je la lui offris à la fin des cours. Il défit le papier, regarda avec intensité, très ému, sans rien me dire. Il posa sa main sur mon épaule, ce fut pour moi comme une bénédiction.
Les années passèrent, l’image de ce maître s’effaça dans ma mémoire, du moins je le croyais. Je regrettais même cette rose des sables qui résumait, à elle seule, mon enfance. Je devins professeur dans la banlieue parisienne. Dès la première année, j’eus la chance d’avoir un élève kabyle d’une intelligence lumineuse. Il venait de perdre son père, comme moi à son âge, il avait quinze ans. Je l’aidai de mon mieux à passer ce cap difficile. Je lui disais qu’il avait un bel avenir. Halam Yhaddadène est aujourd’hui médecin chercheur aux Etats-Unis.
Le dernier jour de classe, comme il allait quitter le collège pour le lycée, il attendit que les autres élèves partent pour m’offrir un cadeau. Je défis le papier journal, sans deviner un seul instant ce qu’il pouvait contenir.
C’était une rose des sables…
Maurice
(Mémoire de maîtres, paroles d’élèves. ed. Librio)
Un Shalimar en mieux, voilà ce que j’avais pensé et déclaré à l'époque où je l’ai découvert ! Et je continue de le penser, même si Shalimar, même un rien caricature de lui-même, reste cher à mon cœur.
Bergamote en tête, fraîche, douce, et mêlée à l'angélique qui adoucit les hespérides, les voile légèrement, tout en les gardant toniques par son côté acidulé.
Tubéreuse, rose, jasmin en cœur. Une note de violette, peut-être. Quelques épices et des bois précieux. Un cœur pourtant un peu difficile à se donner, même si immédiatement séduisant, et séducteur : une main de fer dans un gant de velours, une main de velours dans un gant de fer. Les extrêmes s’attirent, se repoussent, se rejoignent, s’épousent et ne se quittent plus.
Comme la froideur de certaines femmes peut envoûter les hommes, ce côté femme fatale qui bien souvent cache une grande sensibilité.
Le fond oriental est assez classique : de l'ambre gris, de la vanille, du benjoin...on se rapproche de la guerlinade. Une sacrée référence. Quand même !
Mais cette vanille-là est une infusion de vanille, douce, un peu transparente, peu sucrée, pas écoeurante, pas dominante dans le parfum, tout en adoucissant la fumée d'encens. Un encens un peu sec, légèrement baumé par la résine de benjoin.
Un petit côté Papier d’Arménie, en moins capiteux.
C'est un parfum qui oscille sans cesse entre moelleux et sec, qui se veloute avant de redevenir un rien âpre, qui se sucre pour mieux révéler ensuite sa facette plus masculine.
Envoûtant, mystérieux, élégant.
Un parfum femme-femme, à l'image de Marlene Dietrich ...
A la fois rêche comme ses costumes de drap de laine, et suave comme sa voix enchanteresse.
Très beau sur peau d'homme aussi, il prend une autre dimension, plus sèche.
Autant Shalimar est un oriental flamboyant, voyant, bruyant, même, parfois, un sari de soie chatoyante, brodé d'or, de sequins et de paillettes, autant Angélique Encens évoque une fragile incandescence, un chuchotement, la douceur feutrée et confortable d’une étole de cachemire.
Un oriental plus discret, plus secret, un parfum pour soi, pour s’abandonner, s’alanguir et rêver…
Un rien mélancolique, mais pas triste, non. De cette mélancolie douce qui émane de la nostalgie de certaines réminiscences. Il incite au calme, à la méditation.
Aussi diaphane que Shalimar est imposant, il n’en a pas moins un sillage qui perdure. On le pense éteint, il revient dans une brise délicate.
Et le pashmina devient voile. Le voile qui couvre une volupté, une sensualité retenues.
Marlene qui chante "La vie en rose" de sa voix inimitable…
Angélique Encens…la première fois que j’ai entendu ce nom, j’ai compris : Encens des Anges.
